* * *
восемь утра снег
полон кожвен как ковчег

вот за сугробом сцена
спрятанная от глаз
в регистратуре кожвена
тихо играет джаз

в регистратуре белой
джаз разогнал мороз
слякоть больного тела
каждый в пальто принес

входишь нагая темень
выйдешь просторы дня
время как врач в кожвене
не замечает меня

снег бесконечный ляжет
и не пройдет зима
врач мне небесный скажет
знаешь давай сама

* * *
вот мы сидим на берегу
полоски кожи из-под курток
руки лики щиколотки

пластмассовое море
лижет камни
стирает память
на всякий пожарный

небо игрушечное
вот он пояс ориона
как на картинке
в книжке астрономия для самых маленьких

вот мы
самые маленькие
покажите нам космос
больше ничего не надо

* * *
жизнь состоит из сигарет и гречки
из кривоватой на подоле строчки
из седативных в маленькой аптечке
из удаляющейся белой точки.

вот движутся автобусы вприпрыжку,
и зимний день растаял понемножку
но с нами хоббиты и коротышки,
и все кто нам казался понарошку.

но понарошку это мы с тобою
наш мир с извечным запахом мороза
и школьники идущие гурьбою
и снег, что выпал вопреки прогнозу.

зима опять приходит в муми-дален
всё те же лица хемуль миса хомса
и пусть наш мир слегка неидеален
мы остаемся, муми-тролль, мы остаемся