В Нижний еду на нижней
полке плацкартного вагона.
Со мной едет ОМОН
разгонять
Марш Несогласных.
Испуганные глаза,
тонкие шеи,
взволнованно шепчутся:
– Как это бить по своим? По русским?
Разброд и шатанье.
Командиры нервничают,
призывают к порядку.
Из Нижнего еду с ними же.
Лежат, не хотят вставать.
Наконец встают, одеваются,
садятся к окну.
Молчат.
Один из них долго зашнуровывает
ботинки американского образца.
Не выдерживаю, шучу:
– Пока будете обуваться, война закончится.
Офицер, видимо, майор (звездочку в камуфляже не видно), отвечает:
– А мы побежим на врага босыми.
Остальные ухмыляются.
На лицах солдат одинаковое выражение,
словно у собак, загнавших зайца
и отведавших первой крови.
Меню
Интерпоэзия
Интерпоэзия
Международный журнал поэзии
Предыдущие номера
