Дневник

* * *
День простоял, как свеча незажженная,
К вечеру надо зажечь!
Книга хотя бы одна непрочтенная
В доме сем есть?
Нет ее здесь, не найдешь, не рассчитывай,
Томик Толстого возьму –
Он у меня уж до дырок зачитанный
И прогоняющий тьму…

* * *
Икона «Прибавление ума»
В глаза мне словно бросилась сама!
Я с жаром заплатила за нее,
Теперь она – прибежище мое.
Фамилию забуду – помолюсь,
Иконе я пониже поклонюсь,
И память встрепенется, как птенец,
И звуки все сольются наконец.

* * *
А в церкви всегда цветы,
Как маленький райский сад,
А в сердце всегда мечты,
Что нас простят…

* * *
Кроют крышу, кроют крышу –
С потолка не будет течь!
И к строителям я вышла
Заклинание изречь.
Ослепительное солнце,
Сногсшибательный сквозняк!
Из чердачного оконца
Мужикам я мямлю так:
– Двадцать лет течет, ребята!
Вы по совести, прошу…
Да, тяжелая работа!
(их растерянно крещу).
Крыша новая над нами,
С потолка опять текло.
То ли нагрешили сами,
То ль дождю у нас тепло…

* * *
Муза – белая герань
Не пережила февраль,
Но на моей картине
Сияет и поныне.
Она меня переживет,
Пока доска не погниет.
Увижу ль с высоты
Свои цветы?

* * *
Купили мы китайский сантиметр,
А там с обратной стороны
Такие странные размеры,
Как будто жители Луны
Послали нам привет
И желтый сантиметр…

* * *
Ломоносов со сломанным носом,
Грибоедов с опенком в зубах!
О, фамилии странные наши,
Как вы чудно преломлены в снах!
Неужели я завтра кому-то
Вдруг приснюсь в виде горла, а крик
Будет розовым, как у Мунка,
И развеется после молитв?

* * *
Небообразный зонт купила,
Иду под небом я двойным,
Так в детстве под столом ходила –
Он потолком был запасным.
И вижу:
Бабушка мне мечет
Шутливо ложкой сизый дым.
Мы угорели, а навстречу
Судьба неслась, как Серафим…

* * *
Ненадкусанное небо
Вдруг мелькнуло в сладком сне,
Словно никогда и не было
Жизни грешной на земле…

* * *
«О, да! –
повторяла славистка, –
О, да!»
Русский язык, как чистая
Вода…

* * *
«Опять ты с Кушнером спала!»
с утра ревнует муж.
Скорее книгу убрала
Из-под моей подушки…

* * *
Прожить во глубине России
И наблюдать теченье дней…
Молчи, не говори красиво,
С годами становись мудрей!
Здесь то же самое, что в центре,
Ну, может, чуть позеленей,
А человек везде – поверьте –
Становится странней, странней…

* * *
Я стихи тебе писала,
Только то была не я,
А какая-то другая
Женщина красивая.
Так со мной порой бывает:
Словно я – это не я,
А какая-то другая
Женщина красивая.
Если Муза прилетает,
Сразу я – уже не я,
А какая-то другая
Женщина красивая.