Хоронили мертвые живых
№ 2 2020
* * *
Но в марте снег не тот, что в декабре,
от беспокойства выглядишь добрей,
что ни наденешь, будешь не готов
сорваться в день лепить снеговиков,
на солнце щурясь, радуясь весне…
Какое солнце в марте, если снег?
Там под налетом редкой седины
гнилой соломы залежи видны,
шагнешь легко и тут же пару раз
наступишь в лужу, скрытую от глаз,
и, хоть в галошах будь, хоть без галош,
промочишь ноги, сляжешь и умрешь.
* * *
Хоронили мертвые живых,
не было у мертвых выходных.
Родом из расплавленной руды
поднимались, двигались ряды,
шли одна колонна за другой,
выгибалась каждая дугой.
Хоронили партиями – впрок,
вдоль дороги, будто поперек,
и не ради красного письма
добавлялся, значимый весьма,
к именам ученых и невежд
перечень утраченных надежд.
* * *
Война, война…
А жизнь все так же
невозмутимо хороша.
Я заложу последний гаджет,
куплю винтажный ПэПэШа.
И негде будет ставить пробы,
когда, испытывая страх,
начну расстреливать сугробы
на отдаленных пустырях.
И день, и ночь. Без остановки.
За поддержание войны
меня погладят по головке
все коммунальщики страны.
* * *
Задевая носом по пути
паутины слабенькую нить,
умереть со всеми, отойти,
чтобы никого не хоронить.
Никаких прощаний, панихид,
девять, сорок неусыпных дней.
Обновить бумажный свой прикид
и пойти до утренних огней,
налегке, со всеми, далеко,
без печали праздной, без оков,
наблюдать, как божье молоко
льется вдоль кисельных берегов.