Старое фото

* * *
По этим переулочкам
Морозною весной
Я бегал на «снегурочках»,
Прикрученных тесьмой.

Здесь в скверике за школою,
Где снег мочой полит,
Лежал, понурив голову,
Один космополит.

И вот с тех пор поныне я
Без видимых причин
Считаю блестки инея
В сети его морщин.

И вьюга хищной птицею
Над крышами снует.
И страх со счету сбиться мне
Покоя не дает.

* * *
Снега медленный поток
Раздвигая, как гардины,
Обретает городок
Благородные седины.

Молодые тополя
Меж домов молочно-белых
Выплетают кренделя
Из ветвей окоченелых.

И прожектор, как поэт,
Из вечерней корректуры
Достает приоритет –
Городской Дворец культуры,

Где бездельник славит труд,
Пофигист кичится целью,
А трудящиеся ржут
Над эстрадной похабелью.

СТАРОЕ ФОТО

Что-то ведь все-таки в ней привлекало.
Умница? Вряд ли. Красавица? Нет.
Гибкого тела живое лекало.
Юного взора естественный свет.

Как не сгорели в безжалостной топке,
Как не пропали в остывшей золе
Старое платьице – штопка на штопке,
Тоненький шрамик на левой скуле?!

Пыл этот поздний откуда берется?
Тонешь, опутанный донной травой,
Кажется, сердце вот-вот разорвется.
Вынырнешь, глянешь – и снова живой!