* * *
как хороша весна,
когда я представляю,
что мне мечта верна,
что руки возвращаю
я вновь и вновь к бумаге,
и линия выводит
не только слабы слоги,
но веко, прядь, и губы,
и шейные дороги –
беспечные мотивы
бесчисленных икон,
что более чем живы,
я шлю им свой поклон.
Их красота – мой воздух,
столь мягок и невзрачен,
и им дышать – мой отдых,
мой труд лишь им оплачен.

И счастьe, что планета
столь велика для нас –
мечта вбирает света,
насколько хватит глаз,
и все его богатство
заслуженно вполне
– святых и грешных братство,
чье счастье не в вине