Из новых стихов

* * *
На солнце сентябрьское щуришься,
и будет постыдная ложь,
коль жмуриком, если зажмуришься
от счастья, себя назовешь.

По осени доски сосновые
мы взялись сложить в штабеля.
Текут из них реки пунцовые,
смолой пропиталась земля.

Поэтому пахнет у пристани
так сладко в полуденной мгле,
и мало того, что я искренне
уверовал в рай на земле,

я место его нахождения
любому легко укажу,
как будто бы спутник слежения
в нагрудном кармане ношу.

* * *
Как мир на рубеже веков,
сад на исходе лета.
Не вижу между облаков
я ни единого просвета.

С утра до вечера темно
становится, глухой и темный
когда увидел лес в окно,
свой вспомнил возраст переломный.

Сколь мрачен я и грозен был,
не реагировал на шутки,
от голода нещадно стыл
и холод ощущал в желудке.

* * *
Ума хватало, только чтобы
покрепче двери затворять
и на окрестные трущобы
высокомерно не взирать.

Там, где над трубами клубится
в осеннем небе сизый дым,
и человек, и зверь, и птица –
все миром мазаны одним.

Судьбу стремятся непрестанно
по мере сил перебороть:
коту мерещится сметана,
а петуху – пшена щепоть.

* * *
Надежды, веры и любви –
гемоглобина ли в крови
так не хватает в старости? –

мне самой-самой малости,
казалось бы, чуть-чуть
не достает – немножечко.

А добренькая кошечка
уже вонзает когти в грудь.

* * *
На отражения в воде
случайно обратишь внимание,
но, видя отраженья те,
проявишь недопонимание.

И облака — не облака,
и лес – не лес.
Все вверх тормашками —
и поля край, наверняка,
и луг, усыпанный ромашками.

Божественная красота
с ног на голову перевернута,
а возле берега вода
стыдливо ряскою подернута.