птица Ташкент

у нее крылья
из абровой ткани
сшитые из занавесок
прошлого
она перелистывает время
как страницы детской тетради
где почерк меняется
от лета к лету
в ее клюве
семечки древних разговоров
а в глазах играют
солнечные блики
как на старых фотопленках
она сидит на минарете
и видит далекий двор
где старая женщина
режет дыни
и называет небо потолком бога
в груди у нее
расцветает миндаль
в хвосте
последний маршрут
троллейбуса номер 6
а в памяти женщины
с руками как теплая глина
она сидит
на проводах между временами
и щебечет
на языке любви
клюв у нее из меди
а перья пахнут урюком
ее гнездо
в дупле древнего минарета
но каждое утро
она делает вид
что только что появилась
с нуля
с дыхания
иногда ее принимают
за жар
иногда за голос мамы
из другого окна
иногда за детство
прикрученное к ветке проволокой
она знает
где заканчивается город
и начинаешься ты
и там –
поет

брови Бахыта Кенжеева

чем пахнет Чимкент
если не жаром плоти
старого базара
где лепешки спорят с солнцем
кто круглее и древнее

в Чимкенте улицы миражи
по ним можно идти
а можно просто стоять
в этом городе ветер
иногда говорит на языке
который люди давно забыли

а ты идешь
с пакетиком инжира
и не знаешь ты человек или погрешность
на карте времени
а когда в небе зависает чайка
это значит что сегодня
город решил быть морем

Чимкент не город
а бокал без дна
в который наливают
бессонницу и уличные шутки
а дома здесь снятся самим себе
и во сне у них
брови Бахыта Кенжеева