* * *
Этого квартала больше нет:
Нет в почтовых ящиках газет,
Парка, бара, ржавых гаражей,
алкашей. Болтается мишень –

здесь по выходным работал тир.
Здесь был мир, и кончился здесь мир.
Что осталось мне от жизни той?
Стылая тоска – улов пустой.

Вот завод, вот дым горячих труб,
вот многоэтажный полутруп.
Зная эту правду наперед,
прихожу сюда под Новый Год.

Как мне возвращаться перестать?
Помню, помню – истина проста…
Время шерстяную тянет нить,
чтобы по распоротому шить.

Здесь, где теплотрассы полоса,
слышу я живые голоса.
Вдоль заброшки сторож-век бредет.
Я зову, но он не узнает.

Выдыхает город трубный след,
накрывает город детский снег.
В сумерках зовут меня огни,
Но не настоящие они.